Alycia...

Thu, 03 May 2007 15:55:00 +0000

Bueno este es mi último post en este blog.

Que no, que no es una despedida, alycia se traslada a otra madriguera en la que seguir escribiendo y curiosear...

http://alycia-espejo.blogspot.com/

Mon, 15 Jan 2007 10:52:00 +0000

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más.
El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada
ya, para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
—¿adónde se me ha escapado?—.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas - La voz a ti debida

Pequeña Criatura

Wed, 20 Dec 2006 17:22:00 +0000

Voy a buscarte a la salida del trabajo,
a Madrid le faltan caricias y abrazos.
Se los daremos ahora.

"¿Cómo ha ido todo? ¿Me has echado de menos?
¿Sabes,? anoche apareciste en mis sueños,
llevabas menos ropa".

"Hoy he encontrado en el Segunda Mano
un piso modesto, céntrico, barato,
en el paraíso apenas a unos minutos,
si vamos en Metro, del resto del mundo".

Sueño con ello mientras mi calor te espera.
Impaciente, inexperto, yo quemo la cena.
Llegas tarde a casa.

"¿Dónde te has metido? Te creía perdida".
Me besas y aguantas mis bellas mentiras.
Traes por fin la calma.

Un día de estos te doy un susto y te pido,
seria y formalmente, que te cases conmigo.
Ay, mi vida, un día el susto te lo doy yo a ti,
y si me preguntas, te respondo que "sí".

Pequeña criatura, la esencia más pura
va en frasco pequeño.
Amor mío, ya lo sé, el mismo recipiente también
encierra veneno.

Asumo el riesgo, te miro y planeo
una vida contigo cargada de sueños.
Y si no se cumplen cuando despertemos,
con la luz del día ya veremos lo que hacemos.

Pequeña criatura, la esencia más pura
va en frasco pequeño.
Amor mío, ya lo sé, el mismo recipiente también
encierra veneno.

Asumo el riesgo, te miro y planeo.
Si te falta una almohada, yo te presto mi pecho.
Y si no te amoldas a sus recovecos,
con la luz del día ya veremos que hacemos.

(Pequeña Criatura, de Ismael Serrano)

Un día como hoy...

Mon, 11 Dec 2006 13:18:00 +0000

Hoy podría escribir mil versos en tu piel.

Hoy quería ser el reflejo en tus ojos de miel.

Hoy…

perdí la razón,

un grito desesperado diciendo, te necesito,

mi apasionado amor no me escuchó.

Despiertas mis aves dormidas, las inquietas.

Silencio tuyo, dolor mío, la herida de ambos.

Hoy el miedo,

hoy el cambio.

Abrázame fuerte,

y quiéreme una vez más.

Hace mucho que lo escribí, y hoy, ha aparecido en un cajón

MILENIO

Tue, 05 Dec 2006 17:22:00 +0000

Nunca creí que ella terminara por hacerlo. Llevaba varios años decidiéndolo y advirtiéndome de que lo haría el día menos pensado, pero nunca creí que lo haría. Si hubiera sospechado lo más mínimo se lo hubiera impedido de cualquier manera posible, a pesar de que podría haber perdido mi trabajo. Ella siempre me decía que era un cobarde.

Joder…

Yo sabía que aquel día bombardearían todos los barcos que salieran del puerto destino a algún otro lugar. El presidente de la compañía lo dispuso meses antes. Sabía que aquel día en especial los activista intentarían joderle su fiesta de aniversario del golpe de estado que le permitió acceder al poder. Pero nunca imaginé que ella lo haría. Ella siempre me decía que era un cobarde.

Ni siquiera pude ir a recoger su cuerpo. Los del ministerio de defensa me hubieran reconocido y no hubieran hecho la vista gorda, ya hay demasiado expedientes con mi nombre que se quedan archivados al final sin resolver por falta de pruebas en el ministerio de información. Sara ya no puede hacerme más favores… a pesar de que me al siga tirando los jueves y viernes por la noche porque el juez Miral tiene partida de cartas. Pobre Sara, eligió la supervivencia, pero no me imagino sus pechos flotando al compás de las embestidas de ese viejo de carnes desprendidas o lamiéndole con sus carnosos labios una polla arrugada como una pasa que eyaculará en su dulce cara. Sara lo pasó muy mal antes de ser la mujer del juez, recibió su venganza cuando su padre fue encarcelado por pederastia en vez de por la violación de su propia hija. La reputación de la mujer del juez debía ser impecable, así, la cambiaron de apellidos y no tuvo que participar en el juicio. Asunto arreglado, otro expediente de identidad falsa para una vida larga y cómoda, sin tener que pasar calamidades. Pero Sara sentía que si antes había sido la puta de su padre ahora lo era del juez Miral. Por eso se acostaba conmigo, para poder escapar de la realidad dos veces por semana, yo lo hacía para que limpiara el expediente de un agente urbano de incógnito que hubiera durado dos telediarios debido a que cada dos por tres ella, la hermana de Sara, aparecía junto a los activista que iban en contra de las manipulaciones que el gobierno llevaba a cabo cada día… violaciones de niñas en países extranjeros por los hijos consentidos de los todopoderosos, familias que menguaban misteriosamente a diario hasta desparecer la generación más joven, que podría ser de unos dos o tres años, a veces incluso meses… o simplemente sus padres desaparecían y ellos abandonados se morían por inanición, deshidratación, hipotermia… nadie tenía valor tampoco para responder a sus llantos, como mucho, tendrían valor para evitar una lenta agonía y se los quitaban de en medio para que luego, si les preguntaban la urbana, poder alegar que lo habían hecho en venganza porque sus padres eran activistas. Eran pocas las casas que no tenían algún lema escrito en al pared de su casa como defensa y en contra de los activistas.

Ella se negó siempre a que en nuestra casa lo hubiera, sobre todo desde que supimos de su embarazo. Todo cambió a partir de ese día. Entre nosotros se abrió un gran abismo que nos separaba. Sara tampoco era capaz de que ella entrara en razón. Creo que ella empezó a sospechar demasiadas cosas acerca del gobierno, de Sara y yo…

Ella, su pelo siempre olía como un campo llenito de flores en una tarde calurosa de primavera… de esas que el sol te avisa de las que te despides junto al sol en el horizonte. En la que las sombras se hacen más largas, pero más estrechas. Que luego terminas recordando toda tu vida y echando de menos. Ella siempre sonreía cuando yo le decía que olía a campo.

Joder…yo tendría que haber evitado su muerte…

Sara me ha llamado esta mañana, dice que los forenses detectaron lo de su embarazo, y que el embrión está siendo objeto de varias investigaciones científicas…

No les bastaba con matarla… a esos hijos de puta no les bastaba con matarla, sino que le han hecho una autopsia y le han sacado sus tripas como si estuvieran limpiando un apestoso pescado muerto y se lo han quitado… ahora ella está muerta y mi hijo podría convertirse en cualquier cosa con tal de ayudar en los experimentos del ministerio de investigación y desarrollo… ya hay rumores entre la gente de que se han visto cosas raras por al noche en la zona de los indigentes. Están limpiando el barrio para poder edificar pisos de lujo o quien sabe si algún otro ministerio nuevo destinado a cualquier otra barbaridad.

Ella tenía razón, somos sus jodidas marionetas, sus putas lubricando nuestros coños dispuestas a que nos la metan hasta el fondo y fingir un buen orgasmo…

Todo se ha vuelto de un gris azulado carente de color… un color que se contagio y se transmite a todas las fachadas de la tiendas. Todo es de ese color azul triste carente de color… solo hay dos tipos de miradas de la gente, o los que ni siquiera pueden ver porque tienen una malformación genética, por supuesto, manipulación genética. Un ejército de muñequitos, todos iguales o de gran parecido, se pasean constantemente por las galerías, haciendo gala de sus sonrisas, de sus grandes ojos azules, de sus melenas largas y rubias… incluso tener el pelo rizado era un delito para ellos. Pero ella estaba igual de hermosa con su cabeza rapada después de haberse negado a llevarlo liso como el resto.

Ella tenía razón, siempre fui un cobarde, siempre escondiendo para poder seguir viviendo, sin ser consciente de que lo que hago no es vivir, sino sobrevivir, como Sara, como tantos otros que nos tapamos los ojos ante los continuos abusos que a diario el gobierno comete delante de nuestras narices.

Ella siempre me decía que algún día se iría y que le gustaría que me fuera con ella, porque quería volver a conocerme libre. Pero en cuanto la miraba, ella sabía que es lo que pensaba y me decía eres un cobarde, cualquier día me decido y me voy, y no vuelves a verme el pelo… y yo nunca creí que lo hiciera, pero ella lo tenía decidido casi desde el principio, solo quería ir convenciéndome para que me marchara con ella, y tuvo que hacerlo ese día.

Sara me ha llamado esta mañana. Han encontrado su cuerpo hace escasas horas, tirado en el suelo del cuarto de baño sujetando un bote de pastillas y con una mezcla de vomito y sangre e el suelo, junto a su boca, quizás en el ultimo momento tuvo miedo y quiso dar marcha atrás. Sara nunca me avisó de que iba a hacerlo. Quizás, archivó demasiados expedientes y algún compañero la delató. Los periódicos dicen que sufría de una extraña enfermedad de la que los médicos carecen absolutamente de información.

Al menos con Sara sentía que jodía algo que pertenecía al sistema. Ahora ya ni siquiera me queda eso…

Llego al edificio donde está mi casa, entro en el portal y la Sra. Lola, la portera, se asoma a la escalera, me mira seria y con aire de desprecio, y acto seguido alza la mirada dirigiéndola por el hueco de la escalera y la dirige hacia mi rellano. Están allí esperándome, no hace falta que me lo diga. Decido subir las escaleras a pie en vez de esperar al ascensor, así me da tiempo a pensar antes de llegar meter la puerta en la cerradura, girarla y entrar a mí casa. No estro nervioso, no entro precipitadamente, ya sé que están allí esperándome.

Me giro para depositar las llaves en la bandeja de cuero que hay en el pueblecito auxiliar de al entrada. Junto a su retrato. La miro. La sonrío…

De repente y con fuerza mi cabeza es introducida en una bolsa de plástico. No pongo resistencia, sé que sería prolongar lo inevitable.

Toda mi vida me he sentido como una basura. Ya era hora que alguien la sacara fuera.

No me pesa, es mi amigo

Thu, 30 Nov 2006 14:12:00 +0000

Hijos de la misma noche, del mismo mes, y tal vez, por desgracia,
hijos del mismo siglo, nacidos en el mismo barrio del extrarradio,
en la calle me decían que quizás su padre también, había sido el mío.

A su madre le llamaban Inés, de la mía casi nada recuerdo,
pero creo que todos la decían, Olvido. No vienen a cuento hoy mi nombre,
pues esta canción que ahora escribo, es la historia de un hombre que ha muerto,
se llamaba Juan Amigo.

Siempre juntos desde niños, mezclando risas, castigos,
engañando al mundo entero, pero nunca nos mentimos.
Confieso que de vez en cuando nos metimos en líos,
algunos pequeños delitos, tan iguales, tan distintos,
sabía encontrarme cuando estaba perdido, perdonarme,
pues sabía que un hombre solo es un ángel caído, y
que una promesa verdadera, es la que se hace a un amigo,
solo canto esta canción entera al que viaja conmigo.

Maletas llenas de fracasos, puertas cerradas allí donde fuimos,
certeza de que vayas a donde vayas, nunca llegarás a nada si no es con tu amigo.
No me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa, no me pesa, es mi amigo.
No me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa, no me pesa, es mi amigo.

Noche de Enero, de frío que abrasa,
negros presagios, escupen avisos ciegos de noche, desafiando peligros,
tristes tiempos en que la mirada de un hombre,
que se cruza en tu camino, es la mirada, de un enemigo.
Las palabras están gastadas, manos cerradas empujan, un hombre ha caído,
el trabajo de los puños lo rematan los cuchillos.
La sangre se escapa, todo se marcha, solo la muerte no escapa,
solo la muerte y mi amigo, Juan Amigo.

Deja loco, no puedes aconsejarme, a gritos,
sobre su sombra, lejos de la muerte,
me llevó como lleva sus cromos un niño.

Sabía que venía y susurraba en su oído, cuando sus ojos se volvieron negros de plata,
cambió su destino por el mío, se quedó la tristeza en mis cabellos,
que corto ha sido el camino, muerto antes de haber nacido.

Amargura en las riendas de los suspiros,
él se ha muerto y yo sigo vivo,
así pasó yo lo cuento ante la tumba de mi amigo.

Maletas llenas de fracasos, puertas cerradas allí donde fuimos, certeza de que vayas a donde vayas, nunca llegarás a nada si no es con tu amigo.
No me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa, no me pesa, es mi amigo.
No me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa es mi amigo, no me pesa, no me pesa, es mi amigo.

PD.- Chilindri, que te quiero, que te adoro, y ya sabes donde me tienes. Estaré pendiente de ti de todas formas. Muchas fuerzas y muchos animos, nenica, qeu ella es muy fuerte y tu lo sabes. Te quiero. Mogollon de besos...

SI ESTÁS TÚ

Thu, 23 Nov 2006 10:33:00 +0000

Cuando percibes que el tiempo se va

y llega el quiero y nopuedo evitar

dislumbras algo cercano al final

y te preguntas si dolerá.

No se si el mundo camina peor

pero es seguro que reventará

siempre buscando una mágica solución

y a veces ignoras la debilidad.

No importa ver su paz, si estás tú.

Soportas lo peor, si estás tú.

Aguantas el tirón, si estás tú.

Si estás tú, no importa si estás tú.

Si en tu mirada me invento la luz,

si tiemble el mundo cuando dices tú,

si tu sonrisa me impide temer,

si la ansiedad va muriendose en tu piel.

Me tengo qeu aguantar si estás tú.

No importa, me da igual si estás tú.

Me voy a rebelar si estás tú.

Si estás tú, no importa, si estás tú.

Si estás tú.

Si estás tú, no importa nada, si estás tú.

Si estás tú...

Letra: Reincidentes (Disco: Dementes)

PD.- Dedicado a Victor, DELTODO.

La detención de Max Estrella

Wed, 22 Nov 2006 16:08:00 +0000

Max: ¡Traigo detenida una pareja de guindillas! Estaban emborrachándose en una tasca y los hice salir a darme escolta.

Serafín El Bonito: Corrección, señor mío.

Max: No falto a ella, señor delegado.

Serafín El Bonito: Inspector.

Max: Todo es uno y lo mismo.

Serafín El Bonito: ¿Cómo se llama usted?

Max: Mi nombre es Máximo Estrella. Mi seudónimo, Mala Estrella. Tengo el honor de no ser académico.

Serafín El Bonito: Está usted pasándose. Guardias, ¿por qué viene detenido?

Un guardia: Por escándalo en la vía pública y gritos internacionales. ¡Está algo briago!

Serafín El Bonito: ¿Su profesión?

Max: Cesante.

Serafín El Bonito: ¿En qué oficina ha servido usted?

Max: En ninguna.

Serafín El Bonito: ¿No ha dicho usted que es cesante?

Max: Cesante de hombre libre y pájaro cantor. ¿No me veo vejado, vilipendiado, encarcelado, cacheado e interrogado?

Serafín El Bonito: ¿Dónde vive usted?

Max: Bastardillos. Esquina a San Cosme. Palacio.

Un guindilla: Diga usted casa de vecinos. Mi señora, cuando aún no lo era, habitó un sotabanco de esa susodicha finca.

Max: Donde yo vivo, siempre es un palacio.

El guindilla: No lo sabía.

Max: Porque tú, gusano burocrático, no sabes nada. ¡Ni soñar!

Serafín El Bonito: ¡Queda usted detenido!

Max: ¡Bueno! Latino, ¿hay algún banco donde pueda echarme a dormir?

Serafín El Bonito: Aquí no se viene a dormir.

Max: ¡Pues yo tengo sueño!

Serafín El Bonito: ¡Está usted desacatando mi autoridad! ¿Sabe usted quién soy yo?

Max: ¡Serafín El Bonito!

Serafín El Bonito: ¡Como usted repita esa gracia, de una bofetada, le doblo!

Max: ¡Ya se guardará usted del intento! ¡Soy el primer poeta de España! ¡Tengo influencia en todos los periódicos! ¡Conozco al ministro! ¡Hemos sido compañeros!

Serafín El Bonito: El señor ministro no es un golfo.

Max: Usted desconoce la historia moderna.

Serafín El Bonito: ¡En mi presencia no se ofende a Don Paco! Eso no lo tolero. ¡Sepa usted que Don Paco es mi padre!

Max: No lo creo. Permítame usted que se lo pregunte por teléfono.

Serafín El Bonito: Se lo va usted a preguntar desde el calabozo.

Son Latino: Señor inspector, ¡tenga usted alguna consideración! ¡Se trata de una gloria nacional! ¡El Víctor Hugo de España!

Serafín El Bonito: Cállese usted.

Don Latino: Perdone usted mi entrometimiento.

Serafín El Bonito: ¡Si usted quiere acompañarlo, también hay para usted alojamiento!

Don Latino: ¡Gracias, señor inspector!

Serafín El Bonito: Guardias, conduzcan ustedes ese curda al número 2.

Un guardia: ¡Camine usted!

Max: No quiero.

Serafín El Bonito: Llévenle ustedes a rastras.

Otro guardia: ¡So golfo!

Max: ¡Que me asesinan! ¡Que me asesinan!

Una voz modernista: ¡Bárbaros!

Don Latino: ¡Que es una gloria nacional!

Serafín El Bonito: Aquí no se protesta. Retírense ustedes.

Otra voz modernista: ¡Viva la Inquisición!

Serafín El Bonito: ¡Silencio o todos quedan detenidos!

Max: ¡Que me asesinan! ¡Que me asesinan!

Los guardias: ¡Borracho! ¡Golfo!

El grupo modernista: ¡Hay que visitar las redacciones!

Escena V (Luces de bohemia - Valle Inclán)

La foto: Premios Lux de fotografía - Oro - Retrato

Who wants to live for ever

Fri, 17 Nov 2006 15:52:00 +0000

There's no time for us
There's no place for us
What is this thing that builds our dreams yet slips away 
from us

Who wants to live forever
Who wants to live forever....?

There's no chance for us
It's all decided for us
This world has only one sweet moment set aside for us

Who wants to live forever
Who wants to live forever?

Who dares to love forever?
When love must die

But touch my tears with your lips
Touch my world with your fingertips
And we can have forever
And we can love forever
Forever is our today
Who wants to live forever
Who wants to live forever?
Forever is our today

Who waits forever anyway?

Para este fin de semana os deja la letra de una cancion que siempre consigue ponerme los pelos de punta... del grandisimo Freddy Mercury y su banda....

Progreso...

Thu, 16 Nov 2006 13:50:00 +0000

Porque podríamos objetar: ¿acaso no constituye un logro positivo de placer, un innegable aumento de la sensación de felicidad, el hecho de poder escuchar tantas veces como desee la voz del hijo que vive a centenares de kilómetros de mi lugar de residencia? ¿O que mi amigo me comunique, inmediatamente después de haber desembarcado, que ha sobrellevado bien el largo y penoso viaje? ¿Acaso no tiene importancia que la medicina haya conseguido reducir tanto la mortalidad infantil y el riesgo de infección de las parturientas y que se llegue a prolongar la media de la longevidad humana en un número considerable de años? Y todavía podríamos añadir una larga lista de estos beneficios que hemos de agradecer a la tan menospreciada era del progreso técnico y científico; sin embargo, ya oímos la voz de la crítica pesimista que nos recuerda que la mayoría de estas satisfacciones sería como aquella "distracción barata" que recomendaba cierta anécdota y que consistía en sacar en las frías noches de invierno la pierna desnuda de debajo de la manta y, después, volverla a cubrir. Si no existiera el ferrocarril, que permite superar las distancias, el niño nunca tendría que abandonar la población natal y, por lo tanto, tampoco tendríamos la necesidad de escuchar su voz por teléfono. Y, si no existiera la navegación transoceánica, el amigo tampoco habría emprendido el viaje marítimo y yo no necesitaría el telegrama para apaciguar mis temores. ¿De qué me sirve la reducción de la mortalidad infantil si, precisamente por culpa de ello, nos hemos de reprimir a la hora de engendrar criaturas, de modo que, a fin de cuentas, no criamos más niños que en la épocas anteriores al dominio de la higiene, pero sí que nuestra vida sexual en el matrimonio se halla sometida a difíciles condiciones y probablemente actúa en contra de la benéfica selección natural? Y, finalmente, ¿para qué esta larga vida, si acaba resultando tan penosa, carente de alegrías y tan llena de sufrimientos que sólo podemos dar la bienvenida a la muerte como una liberación?

FREUD, Sigmund. El malestar en la cultura, 1970

TAXI DRIVER

Wed, 15 Nov 2006 17:21:00 +0000

¿Me estás hablando a mí? ¿Me estás hablando a mí? Entonces, ¿a quién demonios le estás hablando? ¿Me estás hablando a mí? Bien, yo soy el único que está aquí ahora mismo ¿A quién coño te piensas que estás hablando?

Travis Bickie en ‘Taxi Driver’

Día Mundial de la Diabetes

Tue, 14 Nov 2006 17:50:00 +0000

A todos los DIABÉTICOS del MUNDO

HAY que LUCHAR para que nos traten con igualdad y con RESPETO a nuestra enfermedad.

Pedir nuestros DERECHOS no es un DELITO es un DEBER...

Un BESO a TODOS.

Esperanzas...

Wed, 08 Nov 2006 13:45:00 +0000

Mi existencia cambió para siempre en el momento en que tuve la fatalidad de pisar la trampa. El susto inicial apenas duró un segundo, pero dió paso a un insoportable dolor físico. Traté de zafarme inmediatamente del endemoniado objeto, una boca metálica que mordía mi pierna, lo que comenzó a rasgar mi piel y los músculos de la zona. La lucha duró horas, y el hecho de que no conseguir entender qué me sucedía no hizo sino aportar una cuota de sufrimiento psicológico añadido.

Agotada por el esfuerzo de intentar zafarme de aquella dentadura metálica pensé en abandonarme a la suerte. Pero el sufrimiento era tan extremo, que no pude aguantarlo y comencé a roerme la pierna con la esperanza de poder seccionarlo, liberándome así de la trampa.

Las heridas provocadas eran tan graves que no creí probable sobrevivir, la necrosis produciría la infección y poco después la muerte. El proceso duraría semanas, y en realidad convertiría mis últimos días en una lenta y dolorosa agonía.

Pero conseguí sobrevivir a este trauma, convirtiéndome así en un discapacitado que me colocaba en inferioridad de condiciones respecto a los demás, mi futuro siempre será incierto.

Luego me enteré que a mi vecino, le pasó lo mismo que a mí cuando salió a la compra, pero por desgracia no consiguió zafarse de aquella boca metálica que le atrapó el tobillo, y que hasta varios días después del chasquido de aquel artilugio, no apareció el dueño de la trampa. Me contaron que apaleó su cabeza o que se puso encima de él para ahogarlo. Hoy en día el sufrimiento carece de importancia.

A toda esta locura deben añadirse los "efectos colaterales", como la destrucción de familias o la muerte por inanición de los hijos, que puedan estar dependiendo de los padres, parece increíble pero es cierto. No le importa a nadie lo que les pueda ocurrir.

Claro que esto casi es mejor que haber nacido en una de esas granjas de producción en las que nos crían a millones. Si mucha gente conociera las condiciones de vida que tienen que soportar los inquilinos de las granjas de producción, tal vez se lo pensaran dos veces. La cruda realidad es que las granjas ecológicas dejan tras de sí una cantidad de sufrimiento notablemente superior, los inquilinos soportan una explotación extrema.

En las granjas el espacio se limita a una jaula infecta que tienen que compartir con otros compañeros. El carácter solitario hace que el hecho de tener que convivir constantemente con otros individuos, supone para ellos una tortura añadida y deben soportar temperaturas extremas tanto en verano como en invierno. Los que allí nacen son por lo general muy asustadizos, pero en los barracones no tienen posibilidad alguna de huir de aquello a lo que consideran peligro. Nuestros cuerpos están adaptados a un medio en el que desarrollaríamos nuestra vida natural, pero en las jaulas el suelo es de rejilla, para que las heces caigan directamente fuera de ella, facilitando así la labor de los operarios de limpieza. Lo que les produce llagas y se infectan, por lo general la hora del sacrificio llega antes que la muerte por gangrena, por lo que no reciben ningún tipo de cuidado.

El negocio es el negocio.

Reciben una alimentación basada en papillas, lo que les provoca constantes diarreas y trastornos digestivos. Pero lo que importa es el producto final y para ello el último paso es el sacrificio.

Los métodos utilizados suelen ser una cámara de gas (en realidad, una cutre instalación cerrada a la que se conecta el motor de un coche en marcha), electrocutados o simplemente estrangulados. En esta situación de violencia tan extrema, resulta comprensible que las víctimas intenten escapar o zafarse de sus torturadores, por lo que éstos prefieren evitar ser mordidos manipulándolos sin ningún tipo de consideración ni cuidado. Desde la óptica del empresario, no tiene sentido ralentizar el proceso si ello significa pérdidas económicas.

Todo vale. Incluso la manipulación genética para obtener mayor beneficio aunque sea a costa de que apenas puedan andar y sean casi ciegos.

¿Te ha parecido brutalmente violento este tipo de vida? Pues ahora vuelve a leer el texto pensando que eres un animal indefenso que ha tenido la desgracia de nacer cubierto de una piel que únicamente es valiosa para personas a las que les parece sinónimo de poder y vanagloria.

En tarros de miel

Tue, 24 Oct 2006 13:17:00 +0000

Me siento en el umbral de tus ojos y pierdo el miedo
vuelo esta noche tengo antojo de anidar en tu pelo

me riego pero me marchito si no te güelo
y me balanceo despacito empujao desde adentro
y aunque a veces vuele bajo, cojo altura si te veo

eres rama eres refugio eres agua en mi desierto
y aquí ando de nuevo, en la penumbra perdió
esperando a que vengas y con tu luz pueda ver el camino
me echo a sonreír al verte venir con la luna en tu ombligo
y en el aire cultivo palabras que voy a susurrarte al oído
me siento tan bien que pienso guardar en tarros de miel todo lo vivido
pa cuando no estés, poder untar, con algo dulce el agrio vacío
que empieza a cocer y esto ya no es igual, ya no es lo mismo, ni parecío
que va, que va.
otra noche con la misma flor
y cada noche un aroma y cada noche un color
otra noche, envuelto en sus hojas
su alegría me moja y yo soy esponja que lo absorbe to
su alegría me moja y en sus labios se aloja un dulce veneno
y empiezo a subir de nuevo p’arriba buscando la vida
me siento tan bien, que voy a construir en el cielo un jardín, sujeto
con pinzas
donde ir a plantar flores pa reír, cambiar mis temores
por suaves caricias, y en una calá llegar hasta ti
mezclarme en tu piel sin dejar pistas.
otra noche con la misma flor
y cada noche un aroma y cada noche un color
otra noche envuelto en sus hojas
su alegría me moja y yo soy esponja que lo absorbe to
su alegría me moja y me da pa que escoja puestas de sol
y sobre un canchal me siento a flipar
y a recordarte dando paseos
me dejo llevar hacia tu voz
cierro los ojos pa ver tu careto
y vuelvo a quemar hierba pa reír
cambiar mis temores por suaves caricias
y en una calá llegar hasta ti
mezclarme en tu piel sin dejar pistas
sin dejar pistas
sin dejar pistas

Esta vez Sínkope, espero que os gusten....

Mr Jones

Tue, 17 Oct 2006 16:44:00 +0000

I was down at the New Amsterdam staring at this yellow-haired girl
Mr. Jones strikes up a conversation with this black-haired flamenco dancer
She dances while his father plays guitar
She's suddenly beautiful
We all want something beautiful
I wish I was beautiful
So come dance this silence down through the morning
Cut up Maria!
Show me some of them Spanish dances
Pass me a bottle, Mr. Jones
Believe in me
Help me believe in anything
I want to be someone who believes Mr. Jones and me tell each other fairy tales
Stare at the beautiful women
"She's looking at you. Ah, no, no, she's looking at me."
Smiling in the bright lights
Coming through in stereo
When everybody loves you, you can never be lonely

I will paint my picture
Paint myself in blue and red and black and gray
All of the beautiful colors are very very meaningful
Gray is my favorite color
I felt so symbolic yesterday
If I knew Picasso
I would buy myself a gray guitar and play

Mr. Jones and me look into the future
Stare at the beautiful women
"She's looking at you.
Uh, I don't think so. She's looking at me."
Standing in the spotlight
I bought myself a gray guitar
When everybody loves me, I will never be lonely

I want to be a lion
Everybody wants to pass as cats
We all want to be big big stars, but we got different reasons for that
Believe in me because I don't believe in anything
and I want to be someone to believe

Mr. Jones and me stumbling through the barrio
Yeah we stare at the beautiful women
"She's perfect for you, Man, there's got to be somebody for me."
I want to be Bob Dylan
Mr. Jones wishes he was someone just a little more funky
When everybody loves you, son, that's just about as funky as you can be

Mr. Jones and me staring at the video
When I look at the television, I want to see me staring right back at me
We all want to be big stars, but we don't know why and we don't know how
But when everybody loves me, I'm going to be just about as happy as can be
Mr. Jones and me, we're gonna be big stars....

YO TE DIRE

Wed, 11 Oct 2006 17:43:00 +0000

Bésame
tan extraño es
tienes el sabor
de lo equivocado.

Debe ser
que desde hace un mes
todo entre los dos
se nos ha mezclado.
Y ahora es como si recién te conociera.
Eres fresca y en el viento
te haces brisa cuando llegas.

Yo te diré lo que podemos hacer
amémonos a escondidas, nena.
Estemos dónde nadie esté.
Hagámos de nuestro amor
el secreto más profundo
aunque lo cante todo el mundo
y qué!!!!

Como ves
lo que nos pasó aunque haga que no
me está preocupando.
Y a la vez
verte sonreir,
tu sonrisa en mil
siempre te distingue.

El placer de hacer exacto lo incorrecto.

La paródica alegría de oponernos ante el resto.

Yo te diré lo que podemos hacer
amémonos a escondidas, nena.
Estemos dónde nadie esté.
Hagámos de nuestro amor
el secreto más profundo
aunque lo cante todo el mundo
y qué!!!!
Nunca lo podrán saber,
pongamos mucho cuidado
en lo que hacemos
y delante de quién.
Es solo cuestión de ver
y hablando como si nada
que nos escapemos te propondré.

PD.- Esta cancion de un grupo que se llama Miranda, se la dedico a Esthercilla, que te ai loviu nenica...

I Wanna Be Me

Fri, 06 Oct 2006 13:42:00 +0000

Como viene siendo habitual ultimamente, otra cancioncilla, esta de los Sex Pistols... y a quien no le guste bailar que no la escuche porque los pies se van solos...

Turn the page and its the scoop of the century
Dont wanna be l seven I had enough of this
This is brainwash and this is a clue
To the stars who fooled you
Tell me why you cant explain
Youre only looking for vinyl yeah
Didnt they fool you they wanna be you

Gimme world war 3 we can live again
You didnt fool me but I fooled you
You wanna be me yeah you wanna be me
You wanna be someone yeah ruin someone
Yeah, didnt I fool you I ruined you yeah
Didnt I fool you I sussed you out

I got you in the camera and I got you in my camera
A second of your life ruined for life
You wanna ruin me in your magazine
You wanna cover us in margarine
And now is the time to realize to have real eyes

Down down down down and Ill take you down on the underground
Down in the dark and down in the crypt
Down in the dark where the typewriter fit
Down with your pen and pad ready to kill to make me ill
Down wanna be someone wanna be someone
Make it as someone you wanna be me ruin me
A typewriuter God a black and white king
Pvc blackboard books black and white
I wanna be me

A pasar un gran fin de semana...

Acabo de llegar

Mon, 25 Sep 2006 13:39:00 +0000

Que te voy a decir si yo acabo de llegar

si esto es como el mar ¿quién conoce alguna esquina?

Dejádme nacer, que me tengo que inventar

para hacerme pez, empecé por las espinas.

Nunca lo escribí en un papel

y nunca lo ha cantado mi voz

y tú ahora me preguntas qué hacer...

y yo, que siempre voy detras del error

que canto a lo que nunca tendré

Al beso que ella nunca me dió.

Dime tú que puede saber

alguien que ha "pasao" la vida, buscando la melodía

Oh!!Que te voy a decir si yo acabo de llegar

si esto es como el mar ¿quién conoce alguna esquina?

Dejádme nacer, que me tengo que inventar

para hacerme pez, empecé por las espinas.

La vida es algo que hay que morder

y en cada boca tiene un sabor

tus huesos no los tapa mi piel

por eso siempre digo que no

Perdona!! tengo cosas que hacer

Que aun me queda media vida

"pa" encontrar la melodia...

Letra: Adolfo Cabrales

Embrujada

Thu, 21 Sep 2006 09:43:00 +0000

Hace tiempo que vive en un cuento
del cual no quiere salir
encantada, duerme con la almohada
y se olvidó de reir.

Dicen que es la bruja
con tacón de aguja
aliada de Lucifer,
cuentan que era estrella
pero la botella acabó con ella
hasta hacerla enloquecer.

Stop, mi hada, estrella invitada
victima del desamor
sube al coche, reina de la noche
y olvida tu malhumor.

Embrujada vive encadenada
a un viejo televisor,
y de Samantha cuentan que fué musa
de algún mediocre pintor.

Todo era derroche
reina de la noche
¡Quien te ha visto y quien te ve!
cuentan que eras sexy
rutilante estrella
pero la botella acabó con tu poder.

Stop, mi bruja, con tacón de aguja
victima del desamor
date prisa, envuelvete en la brisa
olvida tu malhumor.
Stop, mi hada, estrella invitada
victima del desamor.

Letra: Tino Casal

ROJO

Tue, 19 Sep 2006 12:14:00 +0000

- escuche...¿conoce usted esos días en que se ve todo de color rojo?

- ¿color rojo? querrá decir negro

- no, se tiene un día negro porque una se engorda o porque ha llovido demasiado. estás triste y nada más. Pero los días rojos son terribles. De repente se tiene miedo y no se sabe por qué ¿le ha ocurrido a usted alguna vez?

- si